Há um vilarejo ali
Onde areja um vento bom
Na varanda, quem descansa
Vê o horizonte deitar no chão
Pra acalmar o coração
Lá o mundo tem razão
Terra de heróis, lares de mãe
Paraiso se mudou para lá
Por cima das casas, cal
Frutas em qualquer quintal
Peitos fartos, filhos fortes
Sonho semeando o mundo real
Toda gente cabe lá
Palestina, Shangri-lá
Vem andar e voa
Vem andar e voa
Vem andar e voa
Lá o tempo espera
Lá é primavera
Portas e janelas ficam sempre abertas
Pra sorte entrar
Em todas as mesas, pão
Flores enfeitando
Os caminhos, os vestidos, os destinos
E essa canção
Tem um verdadeiro amor
Para quando você for
Marisa Monte - Vilarejo
sábado, 28 de março de 2009
quarta-feira, 25 de março de 2009
''Atrapalavras''
Tenho muito e pouco a dizer, as palavras querem sair mas se sairem tu sumirias, por outro lado, se eu as escondessem e não falasse teria que te deixar. As palavras estão a minha volta querendo que eu as fale, não posso dizer isto. Nunca entenderia um sentimento mais inculto e oculto. Deixo apenas que os meus olhos digam aos seus, assim poderia ver de outra maneira, talvez a maneira que queres.
quarta-feira, 18 de março de 2009
..Idéias na cabeça.
''Não tenho tempo, por mais longa que seja a minha vida, de escrever todas as idéias que vêm a minha cabeça.''
Woody Allen
Woody Allen
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quinta-feira, 12 de março de 2009
Pedaços.
Me deixaram em pedaços.
Pedaços de sentimentos estilhaçados no chão de um quarto.
Um quarto sem restrições. Um quarto de um só habitante.
Um habitante que desmoronou ao ver a verdade.
Conseguirá superar?
Seu alicerce está quebrado. Arruinado. Destuido. Quebrado.
O concerto? Ah o concerto! Esse é o pior.
O pior é o tempo. Esse demora... demora muito.
Muito que pra mim é pouco.
Pouco, que eu nem quero saber...
Pedaços de sentimentos estilhaçados no chão de um quarto.
Um quarto sem restrições. Um quarto de um só habitante.
Um habitante que desmoronou ao ver a verdade.
Conseguirá superar?
Seu alicerce está quebrado. Arruinado. Destuido. Quebrado.
O concerto? Ah o concerto! Esse é o pior.
O pior é o tempo. Esse demora... demora muito.
Muito que pra mim é pouco.
Pouco, que eu nem quero saber...
''Que importa restarem cinzas se a chama foi bela e alta?''
Mário Quintana
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